Septiembre


 

Barrio-Javier Álvarez

 

“En el barrio no hablaba inglés ni dios. Ni se entendía ni se hablaba. Si lo aprendiste de mayor es porque tus viejos se rompieron los hombros y te has vuelto un comemierda mientras tu vieja muere diez años antes de lo que le corresponde.
Para que escaparan del barrio los padres ponían monedas bajo la lengua de sus primogénitos y las madres restos de comida en sus bolsillos. La gran mayoría no pasábamos de cinco paradas de autobús ni de la barandilla que limitaba al norte con el mar y al este con el vertedero. Tu madre no leía tu padre no leía tu abuela no leía. Tu abuelo estaba muerto. Todos teníamos un muerto de guerra en el inventario. Uno o varios en ambos bandos. No teníamos ni bandos. Éramos pobres y sólo teníamos muertos. No había libros. Las únicas historias se pasaban de boca en boca como se traspasa el aire a los medio muertos o como lo mecen los amantes para resucitar sus cuerpos.
Escapa del barrio el que cuenta la mejor historia.
Pero escapa para quedarse.
En el barrio no hablaba inglés ni dios ni su puta madre.
El que trataba de hacerlo era un comemierda. El que opina sobre el tema es un comemierda. El que opina sobre el tema en inglés es un hijo de un comemierda.
Septiembre era el mes más triste. Pero si alguna vez marchas del barrio siempre querrás volver en septiembre. La tristeza se mide por las sombras de las farolas. La luz en las reservas naturales y los parques son pura mierda comparada con la luz rota en los bordillos y en las cabinas vencidas de septiembre. Las casas desordenadas, las ventanas abiertas y el ruido y las voces y los charcos de la primera lluvia. Esos pájaros que comercian el aire de los barrios. El polvo del viento : acera norte y acera sur.
Si alguna vez quieres volver a casa y llorar como un crío sin abuelo y sin libros recuerda esto: tienes que volver siempre en septiembre”

 

Tito Quiraldo. Identidades de Artemio Rulán

3 comentarios en “Septiembre

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